tu a implorar-me o teu pelocanto

ao lado, o teu sexo confuso

mesclado entre a mesa e o café.

em estanque!

o que mesmo sempre pedia, a mãe,
afiando a faca?

o som afinado em indas e vindas e
o paradeiro nos meus olhossurpresa
o sol a pino a queimar-me no canto de fora,
no jardim das minhas pernas.

a mãe tocando seu violino e
a galinha em asassufoco
a faca aguçada,
na orquestra de talheres à mesa.

em estaca!

o que mesmo sempre pedia, eu,
brotando em lágrimas?

: verbo ser :

antes sera
seria eu sereia?
será
serei

Querosene

Esquálida esquírola no prato e flores à mesa
terremoto, minhas auto-mãos em auto-prazer
tomando uísque nem era noite
fumando presa de portas abertas.

Inútil caixa de fósforos com em média quarenta possibilidades
cabeça vermelha, calor, peitu nu
suor que escorre pelas pernassufoco:
grito e fuga e melaço.

Um sexo em esperafúria
a caixa vazia
a decisão.

Mas por minutos, instantes
estáticos
troco de drink.

Depois livre.

sin titulo - Lima, Perú

[ Me lembrei de uma coisa: tenho me tornado mais velho]
[Digo, mais velho que o tempo permite]

.
.
.
.
.

O tempo vai passando e sempre pensamos ter a mesma idade. Não damos conta e... Me escuta, Pedro? e não importa a ninguém cabelos brancos. Se tivesse chegado uns poucos minutos antes daquela chuva, aí sim, ia perceber que as casas tinham cor de lágrima. Há as vezes em que eu nao acredito em mim mesma. Está me ouvindo? Sim.
Lá dentro daquela casa estavam seu pai e eu, eu rio, diga com quem andas que te direi quem és, é desespero, estavámos na cama. Mas não era amor, era prestação de contas. Mesmo assim, penso como tudo teria sido diferente se você pudesse ter visto, ou eu tivesse tido coragem de falar com você. Depois que você foi embora pintei a casa toda de vermelho, mas foi com meu sangue.
Dali em diante, em todos os anos que se seguiram, nos aniversários de seu pai, eu ficava te olhando de longe, olhava todos com asco, menos a você, como era gorda sua mãe, parecia um porco. Para mim era impossível ser feliz, era a data do ano mais terrível. E ainda insistia o motivo dos meus suspiros... um dia vi na televisão uma coisa incrível, sabia que as abelhas machos morrem fazendo amor?

:: distância:::...

"Guillermo! Guillermo! Ayudame!"

Grita, em pouca voz, uma senhora do quarto andar.
Mas Guillermo está sempre aqui por baixo.
Disse que a mulher não chama por ele, mas por um Guillermo lejano.

___________ :: ____________

E por cada canto, mais que distante de tudo
revejo o amor.

Reamor.

Escombros

inútil bicho a percevejar sobre folhas verdes, a gente rindo e rindo muito: olha a maria mijona! fede! fede! mata! mata! e mata e chora e chora e chora manso suado no chão simples de uma sala de ensaio onde acreditei temer a um deus que pela sua onipotência me consumia o espaço e
meus passos cambados porém suaves me faziam entrar em casa com uma simplicidade extrema que
só um sonhador
seria capaz enquanto trama palavras e estórias bonitas de chorar, mata! mata! maria mijona! mata! e chora e chora no corpo suado do chão________ e o meu deus eram olhares dispersos em pessoas cambadas a dizer inúteis.

meu medo sempre foi o de acordar e acordar ouvindo longe risos e risos muito: olha a maria mijona! fede! fede! mata! mata! e mata e chora e chora e chora mansa a mãe do mundo, do meu mundo.

escreve um livro, pai.

mas te digo, depois, do depois, é o mesmo. igual. o depois é antes, um pouco, bem pouco antes da gente. é uma fresta, uma fenda, uma fisga, e é lá que está nosso depois.

excreve um livro, pai.

escrava um livro, pai.um livro raquítico de memórias mal consumadas.um livrolembrança.

um lembrático.uma azáfana de nossas vidas.

subtil, ______ , um livro, pai.

Com todo sufoco aparente,
um homem decide
abolir seus fatos.

E, por ao menos um poema na vida foi ser feliz:

Que roupa usar?
O que dizer?
A quem amar?
O de comer?
Poder chorar?
Onde descer?
Com que limpar?
Seria viver?
Sair do lugar?

E o tempo a correr
não conseguiu ao menos se deitar.

Já pela noite, quando nada poderia estar aberto, o homem se deu por derrotado. Sem direção qualquer, bêbado transtornado, atarantado o homem olhou a lua cheia e aos gritos colocou-se a desvairar:


Um dia eu vou te explodir!
Eu vou te rebentar!
e vai ser tanta luz tombando do céu e
se antes eu não me matar
e você de tanto cair
a gente vai se apaixonar!


Mas, que o homem tirou somente um poema pra felicidade
e ela sabendo não se, por pouco, bastar
nessa hora, então, depois do moço espernear,
o que lhe explodiu foram suas veias
e as horas que não sabem se quietar
fizeram passar de noite branca ao sol chegar
a lua cheia saía rápido parecia despistar
e o comércio que devia cedo por-se a trabalhar
vendo um corpo besta já morto a pouco estatelar,
decidiu que por um dia, que felicidade!, a cidade devia parar.

em todos lugaras a casa vazia
meu harakiri poético
do que eu preciso.
Dá-me agora uma bacia repleta de água

um quase poema.

Feriar
verbo interno a dizer costumbres.

antes não tivesse saído a lutar com talheres

e foi por curiosidade desmedida que
minhas armas passaram a chavelhos e
eu mastigando giletes.


agora,
lá fora uma chuvalinha
e aqui dentro...

e aqui dentro?

e aqui, dentro.

em dança com minhas verduras
estupidamente em dança

a cozinhar poáceas.

errôneo como um riscador
a verter resquícios de beleza
em peles passadas.

degustando sozinho a espera
a triturar
pedaço de gente
picada enquanto danço com minhas verduras.

se me custuram os verbos.
resquíceo liláceo
pedaço de carne preta:

Á_________tátátá.

o que invento me traz
consequências.

um ralado

doce como deve ser doce um
estupro,
um soco em rocha,
um afundar com profunda força em travisseiros de hotel,

um dente de leão quebrado,
sem voar, que ventado
sai rodando o chão
sem vingar alturas
como um ralado
pedaço de pele
rabiscado de sangue

ou um dente de sangue
rabiscado de leão,
um estupro doce,
um planejar a vida,
um corte de faca cega,
uma blusa no varal,

um filho distoante.

Parece assim,
pareço.

esquírola,

essa abstração na garganta.
lasca de osso,
esse entendimento poético.


---------------------------------------

incompreensões à parte,
me fura novamente, não sopra e sai,
desde muy pequeña descobri morrer.

estilha de gente, na rua, na cama, no quentecalor e sol.
cavaco de mãe, de vó, de gente doente na rua, na cama, no quentecalor e sol.
sopapo no queixo, armábrindo gente na rua, na cama, no quentecalor e sol.
meus dedos dormentes, é gente sem dente, estupro nem tentecalor e sol.

não tenho papel, não tenho caneta, não sei escrever nem calor nem sol.
se rabisco a parede, vem da esquírola no meio das pernas, me sai pela pele:

calor e sol
calor e sol
calor e sol
calor e sol

Haveria traço minha ingenuidade.

Um dia passeava com sal dentro do olhar
e o sol queimando nas mãos.
Como um traçotudo.
Era meu projétil, o peito.
Uma valquíria aberta no canto.

Quase. Era quase.

Deitado nu, de lado,
coberto por estilhaços de unhas roídas.
Meu sol,
haveria traço minha ingenuidade?

[roo as unhas como se te planejasse]

Mãos de amor, manufatura.
Pensar com ferocidade. Agir com a delicadeza do fogo.
Amor ódio e aço.

É como o simples, o respirar.
Seria?

Haveria traço minha ingenuidade correndo solta.

Quase. Um dia quase. Passava.
Haveria quase traço. Quase ingenuidade.
Quase haveria.
Houve. Houve. Houve. Ouve essa valquíria aberta, a unha roendo no canto da sala.
Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som. Ouve esse som:
Respirar com ferocidade.

Um dia sem que chovesse e chovia.
Sem que andasse e movia.
Sem que respirasse e vivia.
Sem que amasse e quase.
Um dia e sempre:

Haveria traço minha ingenuidade.

minha música interna
você, meu inteiriço sonoro
que quando a gente acorda pela preguiça da manhã

infiltra som pelas paredes do quarto,
amolece e trinca minhinfelicidade, em mim a felicidade, sobra sonhos pela cama enquanto canta minha janela.

roo as unhas como se te planejasse.

vento tudo
não logro nada nas mãos
meus lampejos de inconsciência
me desvendam a morte


mas hoje, a noite vai ser mais clara
espero dormir initerrupto
porque eu vou sonhar em voo
e quando voar nesta noite, será minha casa interna

minha caligrafia

que em cada tropeço me traduz viver.

imaginei a morte.
imaginei um filho que gritava seco dentro do meu ventre de homem e acabei dando a luz.
a morte é bem diferente do que já havia imaginado uma vez quando era tolo.
e este sofá imaginei pra você.

se me escapa a faca.

sempre,
os bolsos em vômito,
os buchos.

essa capa se me abarca,
anjos de ruas escuras e sujas,
dessas asas impossíveis.

e tudo se me acalma ao
prostrar-me em tuas costelas,
essa armadilha.

[e tudo que a gente pensa é antes da armadura]

das vezes que eu mais gostava
era quando a gente brincava de silêncios

para que - se um dia eu me esconder - você possa me encontrar...

...tolerando memórias,
e futuros.
a cada vez que conheço o mundo
acabo

esmiuçado


[Ontem contei,
Contei tudo que via pela frente
cheguei a contar areia, contei também os pêlos do tapete, depois as letras de um livro grosso, fui contando, os cabelos caídos no chão, contei números decifrados, contei as miligramas das coisas - minha habilidade era tamanha que não perdi e nem errei uma conta - e na hora de dormir contei escuridões a cada vez que cerrava os olhos, muitas.
De nada adiantou,
parecia haver em mim uma tromba d´água. Não, era maior, devia ser um mar revoltado, ou talver fosse maior, era uma catástrofe. E ainda não era aquilo, era deveras muito maior, uma hora achei que fosse Deus zangado]

debaixo da mesa.

Interno
eu cantarolava
aquele tipo de música assim
bonitatriste
e revivia ardente - enquanto -
lugares:
e pensar que se me passeiam os pés!

que me entorno mais
se me passeiam os pés

e se me passeio enquanto
uma menina me pede dinheiro
um velho tosco se insinua pra mim
do outro lado das mesas
e quase chovia.

se me passeio?
chovia.

me parece difícil

do outro lado, era ali, e nao havia ninguém
de onde dormia uma semi voz,
uma quase palavra,

seria o meu erro nascido.

letras forçadas num lugar distante

Budapeste.

se disperde
meus pêlos, as unhas, olhares
meus respiros,
o contato, o auto contato.
a linhapele.

o sabor franjo dum guaraná e
as tantas escadas duma cidade que me alucinam.

eu se me disperco.
rogado, acerca, suportado,
em tempos, dissabor.

no entanto


por outro lado
se me a faca.

se me habito,
cadê meu cada qual?

em clarão,

assiduamente
ardente

ardendo, ardendo, ardendo.

Sublime

há horas que o desejo se
basta nisso que
a lentidão dum respiro

sentado domino em inocente o espaço


vivo eterno meio-dia
e que chova sobre meu mar.

eram correntes brancas seus pés.
todavia.

tenia huecos mi cuerpo
quando a ameaça.

desmanchado na parede
em músicasons
estabilizado na queda
soube que poderia cair ainda mais.

mas o que cabe dentro de mim.

não existe tradução.

115

era eu tumultuado
tomado d'escuridão.

não saberia dizer

sublevado
das pedras filamentos
chão sujo
e derramado em mescla podre
eu via o singelo de uma telha.

quantos mexilhões!

nas noites seguintes
corri
consumindo lágrimas em externo,
voei organizado.

era eu divulgado
na beleza aparente das coisas.
mas a nota deve voltar
inchando a música com ascendentes e descendentes.
Alto grau meu bem, alto grau.

Quem se move frente a mim?

Ah!, entrega recorrente!

sofro palavras na sua nuca,
sofro salivas,
sofro translúcido,
sofro correr o infinito em brandos ventos no rosto
menino que corre sem pés.

sofro não sofro e pleno.

aquilo era apenas eu tumultuado
fazendo a entrega,
voltando à tona como um carteiro.

Depositando na caixa 115
um amor sem abreviaturas,
amor por extenso.

minhas extensões

[ma memoire sale]

e vem AnaC, Mansfield, Plath, Pizarnik, Rimbaud, e tantos gestos quebradiços,
estruturas passageiras
no corpo dum poema
minha monocromania dispersa nas
flores tão pouco flores que insisto
no quarto.

Minhas extensões extremas derramam


vai bem devagarinho e psiu... delicadamente
deliberadamente tirando a febre,
os livros suicídio empilhados,
segurando o que dizem - olho no olho

rememorando todos os risos e sorrisos de uma vez...
os vinhos, as cervejas, os cigarros, os sons tão perversamente felizes
as vozes confusas, os apertados abraços, as texturas, pequenas coisas salgadas, vai, vai desfazendo, e haviam olhares, proximidades

nossas proximidades quentes
- o vício -

o fazer diário que me leva aos papéis de mentira
às pilhas imaginativamente altas
de onde eu um dia ei de pular.

em todos lugaras a casa vazia
meu harakiri poético
do que eu preciso
Dá-me agora uma bacia repleta de água

um quase poema

tudo está calmo e suspenso

aquilo molhando meu rosto
era o texto que não consegui lhe escrever

o rabisco e todas minhas calamidades

Freqüentemente as pombas deixam de existir

Reminiscências

brota do ventre da minha cama
seu cheiroflor

carcome em seguidas dores
minhas valas
manifestação violenta
broca de amor

amor de aço
amor odio e aço
amoraço

onde o teu verso?
o reverso
o dorso largo
o chão em que trabalho árduo em respirações sufocantes
abafadiças

hoje meu ventre escreve em vão.

Oh minha poesia vazia

o que eu canto?
por quem eu canto?

que cor tem na minha pele
pra qual lugar devo voltar
meu boi não passa de ornamento
em que ritmo batem minhas mãos

já não são interrogações
mas procura dos pés

O meu rito solitário
reinicia.

amor
o que me mata me move.

suas anti-mãos me florescem casas maiores
internas
farfalha a cortina da boca

as formigas invadem a madrugada
divagam pelo assoalho

a voz do piano saindo e
teus dedos quentes a me dizer
amores

minha vida num cigarro

e vou me consumindo. . .

epítome de quem sempre desejou o vôo

dá-se no meu ao longo
instantes entumecidos.

monomanias
de amor

a reicidência do meu reflexo
só me faz assusto

o afeto em casa parece estar
alojado
onde não se vê
a casador

.de mim para o outro.

No banho um flash,
ao entrelaçar dos braços, quatro, e um parabéns
olhos entumecidos e
aluo.

Até quando?
Quando o menino sairá do canto debaixo da mesa redonda?
e de lá um país novo
e quem são seus pais
e o que

.meus imprevistos tristes.

escritos internos

Sobretudo aos temporais

sua chuva fina debastada

mantenho firme o pau da escrita, assim tosco, e
você a me rasurar.

lava! chuvisco teu
sou em tombos
um tropeço
de poça

estaca!

sobretudo aos temporais
que emprego minha escrita

suster com estacas um amor

para que quando a chuva caia e sem meu regaço eu possa ao menos ter forças para ir além da cozinha

Expulsa!

Eu te debrucei meus líquidos,
os ossos laterais.

Quando você me vinha abrir portas - e era concreto armado o que eu mastigava com tão pouca clareza - eu me vestia toda a casa.

Esfarinho sentimentos pelo muro de espaldas!

Cascalha pelo chão remorso teus socorros
e esfrega amor pelas frestas
para que retorne sem esforço
aquilo de te ter não ter e ter.

do Lat. adorare

Ama-me longo
rabisca minhas costas mais
toda minha extensão
meus braços que duram muito
rabisca-me.
suja meus rios com tuas mãos
em negrito.

Roçaga-me o sol das tuas pernas
e brada noites.

ocorre que minhas águas
transtornam em abundância
e turvo fico eu.

Rabisca mais, que meu corpo é
muita página e quando chegares
ao homem debruçado
intacto em pleno silêncio
Beija! Beija!

Dê a si o direito a morte
Ama em extremo!

suas mãos máquina
de ação e calor
nosso firme olhar e
dentes afora
possibilidades de prazer
o que grita na minha pele
se lança longe
quando a velocidade
das suas mãos fogem
do cotidiano
o que jorra em êxtase
é meu estrondo interno
meu ôco.

compondo
intempestuoso amor
e o sol queimando tarde
pergunto a mim se um dia tudo se tornará comum
e peço que não
que o adocicado do seu corpo,
didascália perversa,
neve no andino ponto da minha carne.

mas se por acaso enlutar

de toda a raiva e ódio
um grito seco
cu
pedaço de boca na bunda
estremecidos lábios e veias luminosas

esse amar em extremo
esse estiolar de si para o outro.

prelúdios infinitos
e o cerne no oposto
das suas costas
sempre a me implorar escaladas

a noite gélida a queimar
os dedos frágeis do amor
nada mais: poucas notas

acabo como os peixes estripados pelo amor humano

onde nossas vozes leves
o contínuo dos nossos contornos
e a velocidade rara na sua voz.

onde nossas promessas
na perfurada memória
e os rastros dilacerados em nossas visões.

aqui em mim querido
infernofogo amordetarde
e a vida toda em surpresas
ou se morre ou se dura muito.

me fura e fecha

Por onde andam os velhos? nossos mendigos? os desdentados, os depressivos, os cegos, os de boca torta, os mudos, onde os siameses? porque nascem siameses... os deformados, os amputados, ah! as putas, os deficientes, os estrangeiros, deus, e deus por onde anda? os perdidos, os paralíticos, os hermafroditas, os cancerosos, os talidomidas, os esquisofrênicos

o que te falta?

o que te falta?

o que te falta?

me fura! me fura com uma faca!

por onde andam?
estão escondidos dentro das casas? mas casa não é algo bonito? não é amor?

o que te falta?

já existiu beleza dentro de casa? qual é lugar da sujeira? onde eu escondo a dor? em casa? sob as unhas ruídas? onde eu guardo a vergonha?
quem te pede licença?

onde eu peço perdão?

Seu filho não te carinha porque não tem mãos. por onde ele anda? não faltam braços em seus abraços.

amor fábrica do inferno. quem te morde? quem te assopra?

o que te falta sobra em mim e mofa.

rútilo! rútilo! rútilo!
me fura e fecha!

El intento del olvido

Meus dedos declinam em desparo.
A filha que me escorre baixo às mãos
todos os dias em pedir-me trocados:
emoção a memória curta

saio com
um piano cravado no tórax
um tapa de reviravolta
susto, mortes instantâneas:

não te enxergar mais,
você coberto de nuvens
a mesma cegueira
que me encobre
pinta meu país.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
"El presidente parecía sincero, pero hay sinceridades que tienen memoria corta, nacen de la emoción sin radicar en la ética. Duran el tiempo en que cae una lágrima. Y luego se olvidan." (César Brie, En un Sol Amarillo)

Sentir seu espaço onde minhas pétalas frias se escondem na turbulência incompleta dos afazeres domésticos e os sonhos silêncios que te imponho em sorrisos alongados e memórias matutinas de nossos corpos nus pedindo afago e não a dor__ninguém seria capaz de deitar o mundo todo em prazeres tão tênues como tenho arriscado__

----------

nossos corpos pontilhados
meus perigos diários
abortos espontâneos da contemporaneidade: pulo diariamente de prédios impressionantes do centro da cidade

caio brando: único vestígio nas elevadas janelas: não sofro

------------------------------

meu coração é um botaréu


cuidar de ti é zelar pelo mundo
cuidar de mim é amamentar o universo

[ sinto estar pronto frente ao desconhecido ]

não se morre a quem já se matou

desaparecer no ar

Quando do alto de um olhar te vi
sequei os lábios
ressumei o olhar
perdi meus pesadelos na rua.

você rabiscou minha visão


Hoje te choro todo por fora e
com os picotes das minhas unhas
te faço um ornamento simples.
Vivo com vontade de sair correndo
morro como se voasse.

....................seu som.....................
..........................................................................................................
......................................................
......................................................................................

[_______me invade em tumulto_______]

................................................................................................
.....................suas costas....................
................................................................................
...................
.......................................................................................................
[_______vejo com espanto_________]





[ transijo com amor ]

acordar de madrugada

Sua forma decaída sobre meus pedaços
sons extenuados
um arroubo de espírito.

seu conjunto é um encanto,
quedo assombrado e choroso.
Quanto amor por percorrer
e corro, corro denso,
vôo liso e
quanto ar!

Abrir os olhos é
um arrebatamento íntimo:
vibro forte, instrumento de corda.

Você se alastrou em mim.
Todas as vezes em que acordo ao teu lado
meu coração se ocupa violentamente.

Meu Eu-lembrança

Desde sempre.

No meu canto quando durmo
encostado padecido
destrilho seu corpo em mente
com monossílabos e silêncios.

Poli com habilidade nossa fuga
dedilhei voraz para que
seus sons viessem leves

nas suas garras, adormecido como um finco, um espinho reto cheio de opinião,

rendo carinhos em outras línguas
e câmbio pardo em cor.

é traçando seus declives que
descubro em mim amor.
....................ardor
....................................calor.
.........fulgor.
...............................................................................................................dor.

Espaldados nossos versos
onde a felicidade e tristeza
se anulam.

A lentidão derramada
dos nossos corpos
esparsos em qualquer cama.

Os esforços educados
dos membros trêmulos
para que o de sempre: novidade.

escalar seu corpo me custaria a vida toda
e do alto das suas costas,
no fim,
só um cair em consequências
.
.
.
.
.
. . . . . . . . . todas as cores

__meu peito de chão batido__


Ao seu lado desaprendo
todo dia o dia,
com a doença das palavras que
nos afundam os corpos
somos graves e doces.

Seria um deserto minhas costas
não fosse seus beijos
meu cimento queimado agora
reflete nossas noites brancas
e lentas:

o amor é para nós
suicidas vagarosos.

descalço em sua pele
onde já não adianta mais

me andei todo perdido:
a clareza dos dias me faltavam
a vagueza dos loucos me tomava,

de um tudo era eu o nó.
meu desperdício em outra gente
os vícios mais sofridos
eu lacônico.

um fio ácido fulgorante cortando o tempo.

E houve um cume de lucidez

era sua voz que me entrava quente

Quando eu chorei no teu dorso esparso
foi pra dizer delicadezas

das intransigências dos nossos corpos
de todos medos e impossibilidades
do teu largo riso fácil.

Encabulados pensamentos
nossa agressiva ossatura
de todo meu barulho no silêncio do olhares.

Quando pedi uma parte tua
foi pra não brincar de amor.

De Ana para minha vida

"Se linha molhasse, ah!, se linha molhasse..."*

Nossas roupas inundariam o quarto,
os lençóis quentes escorrendo por debaixo da porta muda.
Se linha molhasse, minhas agulhas não te serviriam mais para a dor,
e que nunca sirvam!

Eu poderia viver no meu inferno,
mas a costura da sua pele,
as linhas dos seus cabelos,
o tecido da sua voz
enxarcam minha vida:

a brasa então brisa.

Se linha molhasse,
Ah,
domiríamos numa cachoeira plena,
meu amor.



* Este primeiro verso é de um texto da minha amiga (foda) Ana.
Obrigado pelas tuas palavras.

Você é

Minha embriaguês
Minha polifonia
Minha contemporaneidade
Meu erro grave
Meu desastre
Meu solo firme
Minha redenção
Minha correnteza
Minha ventania
Meu extase
Meu ponto final
Meu gozo
Minha obra prima
Minha respiração ofegante
Minha velocidade
Meu silêncio
Meu rabisco
Meu traço
Minha poesia
Meu espetáculo

e ainda sim nada meu.


você será minha invenção___

Para ficar com você

Tirei minhas escamas e deixei de ser peixe
Tirei meus pêlos longos e deixei de ser cão
Virei gente e perdi meu olhar camaleão

Inventei de voar
Fui várias profissões
Dormi dias pelo chão

Larguei família
Inventei
Tive filhos

Matei um presidente
Percorri países
Trouxe muitos souvenirs

Quebrei espelhos
Me joguei de pontes
Perdi documentos

Então depois você me diz que não.

Minha Ventania

Meu consumo próprio,
corpos semblantes
revoada de pássaros
teus cabelos frescos desempedidos
nossas tecnologias pra falar de amor

tenho vivido no olho do furacão


e é tão bom perder-me nos teus
sopros.

te escrever

Não caibo mais em mim
e onde eram as tristezas dos suicidas
agora a delicadeza do teu corpo abrupto

as tuas montanhas
tuas gotas enxarcadas
pedacinhos de papel

te levo pra chuva
deito nos teus ouvidos
um texto de amor

escolho as palavras mais incondicionais e as despejo poro por poro, em cada área calculada pelas minhas mãos trêmulas pelo êxtase de ti e quando na luta de corpos eu chegar na sua fortaleza suas costas-cor eu te abraço e nossos longilíneos segmentos se encontram simples

Então te mostro o mundo
o chôro, os ventos,
a beleza que há em te ver dormindo







tentarei te escrever a vida pelo mundo ao
meu lado.

eu te desenhei flores
no corpo arisco
e hoje é minha
a tarefa de recolher as pétalas

e os botões que me florescem
pelos dias na confusão das nuvens

sim, e o largar-se gostoso do amor:

a manhã pedindo a tarde
a larva pedindo a borboleta
a gota pedindo a corredeira
a faca pedindo a carne
um beijo pedindo outro
os loucos pedindo o suicídio

e eu que te limpando as folhas mortas
desenhava um corpo agudo, a felicidade,
sobre seus pés pedindo o mundo

Estou no caminho
e as coisas mais bonitas quando
a vida me tirarem
__as lembranças__
seus cabelos ruidosos
as finas lágrimas e
todas as palavras em estado bruto das suas costas
mas a gente sempre existe pra dentro:
aquele absurdo poético

As balas no meu corpo
ainda quente
lírios em vão.
Enquanto as paredes choravam
eu te caía sobre minha pele
num roseiral mirim roubado.

o poema sangrando.

o corpo em bala
as balas do meu corpo
em vão seu lírio chorava nas paredes
ainda quente minha pele caía.
te.
roubei o roseiral mirim

as coisas deitam sobre nós
as mães choram viejas
a matéria cresce no sentimento
e quando eu pedi de ir embora
a delicadeza confusa dos desenhos da madeira da porta
impediram que o filho fosse sua própria mãe
e sobre as coisas da casa
eu vi personagens da família
e os limpei
e troquei de lugar
mas havia toda aquela
lentidão.

entraves

Eu dormi nos teus silêncios
e não percebi que
nosso amor
era de mel coado e
a casa
crua.

Eu me despeço da vida
como quem faz o poema.
Como você jantando e
minha vontade de estar nas tuas
imagens.
As flores semi-tons.

O final de tinta e nossa
desimportância
anunciam a eternidade
da memória
onde minhas rosas
tinham nosso amor
e tinham linhas amadurecidas
nossa colcha repleta de ternura
Mas os espaços e os furos

Eu me despeço da vida como
quem janta com ferocidade.
E suas mãos enfraquecidas forçando
o poema,
os talheres,
o silêncio,
nossa foto
antes nunca tirada.

Havia uma mulher e
suas paredes.
havia velocidade na decisão,
sons esparsos e
escuridão.

Um toque tosco de mãos alheias.

Era para si o acabamento da casa
e havia um lençol de tristezas.

Deus, tirar-me a vida agora me seria injusto.
Nunca haveria de mudar,
e era aceito,
de tudo só as coisas menores.

Entre toda a roupa suja da casa ela sentia:
Deus, entendi tudo e
talvez
devesse morrer.

Havia fuga nos olhares.
era de vermelho, meu amor.
seus pés tão
Finos,
eram ossos,
e sobre que ossos eu te ergui?

Seus ângulos agudos,
rasgados,
eu sempre nos fôra,
mas o tempo
/ ______ /

a noite seria a gente
sereia.

Te daria meu espaço
pois seus ossos tão finos
me construiam

_______________________

Caio nas minhas gavetas
acordado estritamente pela tua voz

os panos molhados
minhas torções
todo o vidro pelo chão

estilhaços e douçuras

eu me teria salvado
mas seu sorriso e barulhos
/ eram dentes aquelas louças brancas? /
me jogam a quilômetros de distância

e novamente os vidros
o quebradiço
e tudo mais que eu poderia escrever nas suas
costas.

Meus Florais

nossas rugas espalhadas pelo chão
micro recados impregnados
de palavras russas o amor.
te concedo telefonemas e
a vida correndo como quem
a chegada do fim.

minhas xícaras o café
caído e as janelas abertas
como quem gritasse lá
de baixo
pula!

pula!

pula!

está paralizado como a velha sonata,
os loucos que se juntam sempre para
revivê-la.
Hoje ainda pela manhã
andava morta e assustadiça
com seus lustres empoeirados
e tinha sobreapego
mergulhos diários pelas paredes,
o olhar extremo da família
o cenho grave
a sala pronta
e o seu deusdeaço.

Queria não parar de tocar
com os seus ágeis dedosrefúgio.

sempre.

Para H.H.

Quebre-me os dedos,
e não adianta.
Corte-me a língua
e não adianta.
Tire-me o coração.
Acelerem os processos
e meus tacos soltos.
Tranque-me os cães.
Meus tanques
e o serviço diário de te amar,
Mas não adianta.
Há um sol dentro de mim:
Minhas cortinas ventiladas.
A garganta em frinchas
pelo direito de não estar.

entre os ângulos da minha garganta estava você, honey.
pelo caminho
ali bem na beleza.
o nosso plexo minúsculo e
a vida impressa num guardanapo.

A casa me presume.
Persegue. As minhas janelas
e todos os números.
Quanta imobilidade a dos lares.
Toda arquitetura inútil. Em
tantos pressupostos
é que se resume o lar, o par.

pingo na pele
corro meu sangue
toda essa velocidade me espanta
nela vivo sôfrega e me atiro
me expando
viro música
a gente dança
nossos filhos caem,
nossos pais se vão,
a cada dia pinga no chão minha pele
a casa pinga toda em mim
a toda hora a gente se desfaz
nosso amor de perto fica longe
e da música só a velocidade.

revivi
ainda molhada
é quando você desnuda minhas possibilidades
e vivo,
já sou mais feliz.
o poder de ser leve.

Fico no cimo das palavras.
que mãe é aquela ali parada?
há esperança na fotografia.
mas passa
ela sabe que passa.
Acolchoada de idades
o coração lhe explode
ficam as fotografias.
há esperança de um filho.
mas passa
ele sabe que passa.
A poltrona estática do dia esconde
meu dicionário memorialístico
Fixo no cimo do amor.

É com este aboio que sigo.
Corre menino! que já é o terceiro ônibus que te passa e você aí.

Quando as nuvens da minha casa:
e pelas ruas nada,
e no meu quarto nem a mãe,
e os meus rios correm quentes,
quanta turbulência vermelha!

Sinto que hoje vai ter bolo de maçã.

Diário

Ó meu grande amor,
mando notícias de tristezas:
as pessoas andam se explodindo,
e parece que virou moda.
Cada dia é um que ganha o noticiário mais importante do país. E fico com medo. Já se vão quase 3 anos que não nos falamos. Por que? seria meu questionamento... as pessoas se explodem e a qualquer hora pode ser eu um desses estilhaços da perfumaria atômica; as pessoas lá de casa enlouqueceram, quero dizer: o resto daquelas que sobraram. Esta é a décima enésima carta que te escrevo; os correios foram sabotados pela ocupação e já faz tempo que não sei seu endereço. Internet só tem acesso os desgovernados do governo. Ontem teve cerimônia aqui na rua, caiu uma bomba na antiga casa de Ashraf. Sinto que estou ficando burro.

Fizemos um pacto na família, pode parecer estranho... não se faz mais amor entre os férteis, a gente não transa mais; que é pra não ter filhos. Mas meu filho está divido entre nossos corpos. Ah.

A cada clarão na cidade eu sinto que pode ser você, aí corro lá pra baixo e releio alguns escritos seus. Nessa confusão toda eu perdi sua única foto. Me dá pavor pensar que você pode sumir como fumaça memória. Sinto que estou ficando burro.
A mãe prostada num canto lendo aquele livro antigo... perguntei a ela pra que tanta dor e ela olhou pra mim paralisada. "Mãe", eu disse, "ter filhos dói"?
Mas a coitada tá louca.

A casa anda que é puro pó; e nem adianta limpeza. O pouco que sobrou da gente tenta se distrair ao longo longo longo longo do dia. O melhor é quando o corpo não suporta e dorme, mas é raro.
Tenho uma esperança: no dia em que for a nossa casa a que irá para os ares, todas minhas cartas cairão sobre a cidade. Se por aqui estiveres, ah!, se lembrará de mim. Mas se não, dois estilhaços irão se juntar e explodir em amor lá no céu. Amor, céu... Sinto que estou ficando burro.

Aqui é o centro de tudo e tudo está tão longe daqui.
Ó meu grande amor, quero escrever um livro de alegrias.

Bem menos

- Mãe, ter filhos dói?
- Menos, muito menos.

Uma vez eu vi o buraco pelo furo da visão.
E é bem menos.
No mundo não existem necessidades,
só tempo e construção,
os gritos, os gemido de prazer,
se prazer.
Conte com a superfície do corpo.
É muito menos, como
substituir as palavras por
objetos outros.

pequenas confissões

É como no boxe,
Vivo sob a precisão de um soco.

Não tem erro.
o sono chega para todos
e lá terei meu respiro maternal
essa metade ancestral.

Pluie, tu peut pleurer sur moi?
Merci, t´est l´unique!
Et moi, laquelle que d´une forme ou d´autre aime et souffre mais aussi suis-je une petite rue qui n´a pas la fin.


A espiração.


Meu próprio traço. A inpiedade.

O calendário, meu auto-dia, meu auto-mês, essa via-expressa de amor.


e tudo mais

uma questão de ordem

Hoje ela acorda, acha que é feliz,
mas ainda não viu o noticiário.

Os objetos não se limpam sozinhos
e numa velocidade lentíssima
sobrepõe-se o pó.
Como faço a cada respiro,
em cada explosão me torno
na sujeira mais ínfima
e é uma faxina estética!,
suas mãos detalhadas
neste escombro amontoado
em que me tornei.

De que tecidos são feitos meus mamilos?
Se esta pele se estendesse por
todo o corpo. Ah!

A menina que se corrompe
chora.
Entra no seu quarto branco
liga uma câmera preparada,
chora.
essa mulher chora ao se ver
na televisão.
E num dia de festa
ela reúne todos na sala
como uma grande surpresa
exibe seu filme e
chora.

auto agradecimento

É pela experiência
que vivo o horror.
Encontro derivado de
todo o passado.
Descobrindo o cada
revelo-me. carrego.
Seja no meu multi-uso
no meu auto-estupro diário
nas pequenas mortes noturnas.
Eu quero sim palavras belas
Calma, não me culpo.
Inexata e insípida
como a minha chuva capilar
Desligado o dia mas
minha turbina transborda
amor.
E não me vale a imaginação
Quantos balões eu poderia ter enchido
com a minha respiração?
De onde virão minhas futuras?
É da experiência que vivo o horror.
Vivo minhas pausas.
__um expresso, por favor__

Numa brecha-beira.
foi no descuido, no vão de ar inútil
que me perdeste o amor.
dictando minhas vitórias,
o sustento essencial,
que descobri um
amorborda.
E não é fácil,
nem quero dizer que superei.
e sem mais pensar em ti
me volto a mim em dobro,
esse buraco.

e o que é a mentira?
Vamos, não é uma pressão,
é autopiedade.
Antes saber da imundice
humana e ir até ao fim.
Estou viva e escrevo.
Mas estou seca. Sempre fui
e o processo acelera.
Busco ao máximo o mínimo.
odeio as preposições, os conectivos, os "Ahs", os "Ohs"...
escrever torna-se difícil,
porque busco uma linha ininterrupta
porque dizer horrores me seria mais legítimo
porque fechar os olhos me seria a exatidão
traduzir o transtorno, minha quebra da comunicabilidade,
esse estilhaço de amor não é com letra.
É espaçocor, o submundo da criação.
porque morrer todo mundo sabe, mas ninguém entende,
ninguém entende.

Rápido
não existe tempo pra expressar sentimento
não pode.
livre tradução de amor
apaga apaga apaga
intensa produção solitária

Oi
Oi
quem é você?
E você?
Acabou.

Ela caiu no mercado carregando vasos de flor
acabara de viver intensamente
__depois como nunca antes__

eu vai passeio circo

( em branco )

__________Recordação visual
em LIBRAS.
voz do coração

Não tem jeito: a gente sempre dorme
volto à escrita
e eu que pensava dormir em sossego.
a ardência dos nomes
o resto da sobrevida de amor
minhas louças íntimas
empilhadas de dor
a soltura dessas dobradiças
oh! que frouxidão interna.
que sono dá não parar de pensar
qualquer coisa me chame,
estarei deitada sobre minha pele.
oh

ligeiro

como se respira?
se eu fosse som do peito, ah!
minhas pedras doem meus pés
os cabelos crescem como se
como se
me chegassem aos postes.
corrente de ar os cabos de alta tensão
me venta, se eu fosse som do peito.

ligeiro pacto.

O que se passa me é sempre futuro
troca de lugar
e o que isso representa?
Uma cama lisa tenra,
os almoços lá de casa
a dor paralítica de um quadro.
Mesmo um quadro imóvel que troca de lugar,
essa música repetidamente.

Minhas lembranças ainda acontecerão.

interminável

Não te assuste
porque as folhas caem
porque eu não me assusto
quando me caem as folhas enfileiradas das costelas

Uma mulher certa vez perguntou ao seu marido:
"Por que me amarras todos os dias em teu punho?"
Ele disse: "para que não saibas o quão grande o mundo é. "
então tive de dizer a ele que eu sabia sim da grandeza da terra, e dos seus homens, e das suas guerras, e dos seus povos, e das diferenças, e dos possíveis certos grandes amores que a cada dia perdia por me querer estar ao teu lado.
Ele, assutado, quis me desatar das amarras, e disse: "Se já sabes tudo isso é porque não te deves estar presa a um homem. Triste é a confirmação da sabedoria. Vai. "
Eu, então, livre e perdida corri até o terreiro de nossa casa, também muito assustada, mas desejosa. Confusa como quando se solta passrinho criado em gaiola. O sol batia plenamente sobre a criação e sobre as árvores, num instante em que até o vento se quedou silencioso. Esperei, meio à espreita, certa de que ele viria bravo me resgatar. E nada. O caminho depois da porteira era sinuoso e comprido. E nada. Até que pude ouvir como um choro de um homem, coisa que jamais ouvira. O som dos animais e do vento reviveu. Era ele, chorando doído, talvez remuendo seus mistérios internos, ou mesmo já de dor de solidão; mas não solidão de minha parte, pois eu estava alí atrás da porta de madeira, no terreiro; devia de ser solidão de si mesmo, de sabedoria. Chorava como uma criança sufocada pela anca estreita da mãe. Meu coração então disparou, senti um troço no peito que nunca tinha sentido. Sabia que estava perdida e, chorando, atravessei a porteira da minha vida.

Para Arnaldo

Ela sempre dizia:
Escrevo porque não sei lançar flechas,
e mordia o lado esquerdo dos lábios.
Eu sempre dizia a ela:
Mas você pode ter filhos, folhas a mais
e a beijava no canto direito da boca
para que o sangue nâo me contaminasse.

oh,
eu que me vi refletida nos olhos molhados de uma garota,
menina pequena mas sábia,
tenho que jurar a mim todos os dias tentar não decifrar aquele olhar
senão enlouqueço.
a pele das pálpebras vermelhas, vivas
a intimidade vermelha de um casal.
eu que sem teu amor volto a ser a menina de olhares perdidos
indecifrada no colo dos pais.
oh, se meus olhos agora te refletem,
te descrevem,
me soltam pluma no vendaval,
e me tiram de você.
Mas não aceite! Sou eu quem implora, mesmo sendo eu a desertora.
Me prenda logo, essa menina chorosa
e não deixe que eu morra,
escorra pelos olhos perdidos de menina pequena.

Clara quase clara

quase clara
sem vento algum
uns olhos gigantes para teu rosto
clara
jeito de quem sofrerá muito
mas clara
lendo um livro miúdo como o apertado coração
chorava manso
com aquelas palavras
claras
que a descortinavam
e o mundo
quase claro
que se perdia em seus cabelos
lisos
claros

Verdade

Com a casa interna vazia
hystérica
as mãos encharcadas de prazer
aos esganiços
ela envergonhou a família
na frente dos vizinhos.

Posição

Trocar de lugar é ranger os dentes como quando a chave da ignição. Uma duas três tentativas e intacto o espaço. Que é meu.

Morder uma flor é ranger. e o suco que escorre. ouvir uma nota contínua, outro dia vi um beija-flor semi morto e sobre minhas mãos seu coraçãosículo impulsionava__até que o peito inchasse um grão diar contínuo e fim.

Esqueci o que me trouxe a escrever e digo outras coisas para que não a espera.
A surpresa. Devo anotar minhas idéias: acho que lembro: uma fricção gostosa: um atravessar como quando a chave d´ignição: um preguiça d´utilizar as vogais ou sílabas.
Um langor.

O ponto zero da respiração me desperta curiosidade: é que o espaço intacto, mera questão d´ângulo.

De lugar.

mouvement

Intrépida
trêmula e monossilábica
meu sexo urge.

Sempre esperei surda__agitadamente inquieta, sentada sobre as pernas da Angústia, embalada em seu colo. Esperando por ele_

Achei que deus fosse um animal superior, muito grande. Não entendia.
Constante a sensação de suspense, parecia que a qualquer minuto ele poderia arrombar nossa casa e sem pedir licença castigar a todos. Todos sem exceção, mesmo. Talvez deva-se a isto tanta devoção, tanta desculpa, culpa. Tanto esforço de minha mãe.
Nada, ainda nao vi deus
Deus nunca chegou, mas espero aninhada nos seios da Angústia
O que diria ele?
Não posso ouvir, mas se pudesse! Pode ser que também fosse surdo, ou mudo, ou cego, ou até mesmo que falasse numa língua muito estrangeira.

Venta muito.

Tenho os olhos abertos, mas cobertos, ando assustada. Uma velocidade! Oh!
Como correm da chuva essas pessoas. Gritos da correria.


Como eu gostaria de saber o segredo que sai desses aparelhos com fones para os ouvidos que as pessoas tanto escutam, todas elas! Todos os dias! O tempo todo! Será, enfim, a voz de Deus? E se então ele já houver me chamado?

Surda. Absurda. Surda.

a_b_solutamente_a_b_surda

Adormecida, acariciada pelas mão finas da Angústia