Uma mulher certa vez perguntou ao seu marido:
"Por que me amarras todos os dias em teu punho?"
Ele disse: "para que não saibas o quão grande o mundo é. "
então tive de dizer a ele que eu sabia sim da grandeza da terra, e dos seus homens, e das suas guerras, e dos seus povos, e das diferenças, e dos possíveis certos grandes amores que a cada dia perdia por me querer estar ao teu lado.
Ele, assutado, quis me desatar das amarras, e disse: "Se já sabes tudo isso é porque não te deves estar presa a um homem. Triste é a confirmação da sabedoria. Vai. "
Eu, então, livre e perdida corri até o terreiro de nossa casa, também muito assustada, mas desejosa. Confusa como quando se solta passrinho criado em gaiola. O sol batia plenamente sobre a criação e sobre as árvores, num instante em que até o vento se quedou silencioso. Esperei, meio à espreita, certa de que ele viria bravo me resgatar. E nada. O caminho depois da porteira era sinuoso e comprido. E nada. Até que pude ouvir como um choro de um homem, coisa que jamais ouvira. O som dos animais e do vento reviveu. Era ele, chorando doído, talvez remuendo seus mistérios internos, ou mesmo já de dor de solidão; mas não solidão de minha parte, pois eu estava alí atrás da porta de madeira, no terreiro; devia de ser solidão de si mesmo, de sabedoria. Chorava como uma criança sufocada pela anca estreita da mãe. Meu coração então disparou, senti um troço no peito que nunca tinha sentido. Sabia que estava perdida e, chorando, atravessei a porteira da minha vida.

Para Arnaldo

Ela sempre dizia:
Escrevo porque não sei lançar flechas,
e mordia o lado esquerdo dos lábios.
Eu sempre dizia a ela:
Mas você pode ter filhos, folhas a mais
e a beijava no canto direito da boca
para que o sangue nâo me contaminasse.

oh,
eu que me vi refletida nos olhos molhados de uma garota,
menina pequena mas sábia,
tenho que jurar a mim todos os dias tentar não decifrar aquele olhar
senão enlouqueço.
a pele das pálpebras vermelhas, vivas
a intimidade vermelha de um casal.
eu que sem teu amor volto a ser a menina de olhares perdidos
indecifrada no colo dos pais.
oh, se meus olhos agora te refletem,
te descrevem,
me soltam pluma no vendaval,
e me tiram de você.
Mas não aceite! Sou eu quem implora, mesmo sendo eu a desertora.
Me prenda logo, essa menina chorosa
e não deixe que eu morra,
escorra pelos olhos perdidos de menina pequena.

Clara quase clara

quase clara
sem vento algum
uns olhos gigantes para teu rosto
clara
jeito de quem sofrerá muito
mas clara
lendo um livro miúdo como o apertado coração
chorava manso
com aquelas palavras
claras
que a descortinavam
e o mundo
quase claro
que se perdia em seus cabelos
lisos
claros

Verdade

Com a casa interna vazia
hystérica
as mãos encharcadas de prazer
aos esganiços
ela envergonhou a família
na frente dos vizinhos.

Posição

Trocar de lugar é ranger os dentes como quando a chave da ignição. Uma duas três tentativas e intacto o espaço. Que é meu.

Morder uma flor é ranger. e o suco que escorre. ouvir uma nota contínua, outro dia vi um beija-flor semi morto e sobre minhas mãos seu coraçãosículo impulsionava__até que o peito inchasse um grão diar contínuo e fim.

Esqueci o que me trouxe a escrever e digo outras coisas para que não a espera.
A surpresa. Devo anotar minhas idéias: acho que lembro: uma fricção gostosa: um atravessar como quando a chave d´ignição: um preguiça d´utilizar as vogais ou sílabas.
Um langor.

O ponto zero da respiração me desperta curiosidade: é que o espaço intacto, mera questão d´ângulo.

De lugar.

mouvement

Intrépida
trêmula e monossilábica
meu sexo urge.

Sempre esperei surda__agitadamente inquieta, sentada sobre as pernas da Angústia, embalada em seu colo. Esperando por ele_

Achei que deus fosse um animal superior, muito grande. Não entendia.
Constante a sensação de suspense, parecia que a qualquer minuto ele poderia arrombar nossa casa e sem pedir licença castigar a todos. Todos sem exceção, mesmo. Talvez deva-se a isto tanta devoção, tanta desculpa, culpa. Tanto esforço de minha mãe.
Nada, ainda nao vi deus
Deus nunca chegou, mas espero aninhada nos seios da Angústia
O que diria ele?
Não posso ouvir, mas se pudesse! Pode ser que também fosse surdo, ou mudo, ou cego, ou até mesmo que falasse numa língua muito estrangeira.

Venta muito.

Tenho os olhos abertos, mas cobertos, ando assustada. Uma velocidade! Oh!
Como correm da chuva essas pessoas. Gritos da correria.


Como eu gostaria de saber o segredo que sai desses aparelhos com fones para os ouvidos que as pessoas tanto escutam, todas elas! Todos os dias! O tempo todo! Será, enfim, a voz de Deus? E se então ele já houver me chamado?

Surda. Absurda. Surda.

a_b_solutamente_a_b_surda

Adormecida, acariciada pelas mão finas da Angústia

Decisão

andar sobre o chão aberto de tristezas
sempre por volta das cinco da tarde
quando me lembro de quando era feliz
tento recordar o caminho.
Essa minha estrada que nao anda pra trás.
Como se acha o caminho de volta?
Eu queria estar seguro como quando era parte materna

sair significa caminhar dentro a angústia
voltar pode me ser fatal

"Vai, meu filho, para que a gente possa pegar a flor, temos que pisar na grama"

Rejunte

Pegue pedaços meus
Reorganize, vai!
Tente repor ponta a ponta

Rejunte cole
Recorte recheie de amor

Agora é polir!
Polir polir polir
Polir é a ação mais bonita que um verbo pode ter

Reponha, me vista
Me ponha a vista
Me venda à vista

Embrulhe, não chore!
Entregue o embrulho,
Embrulho de estômago,

Amor de passado
Passado ao outro
Estás livre da dor
Da dor de amor

A loja vazia
Sem nenhuma peça
A placa na porta:
“Emprega-se gente
De bom coração”

Aqui se faz gente
Juntando pedaços
Eu sofro, não minto
Mas só assim sinto
Que terei o perdão

Amor me desculpa
Nunca tive culpa
De ter só um dono
Ser preso no aço
Escravo da paixão.

São pelos olhos mesmo que a gente chora?

olhos...

eu consigo ver a vida por uma realidade de câmera de cinema. mas também poderia estar estagnado, assim, em um plano só e então eu veria outras coisas nas mesmas coisas...
os olhos...

a toxina dos olhos escorre ardido. ardendo.
piano.
longo som de piano.
Mas é mesmo com os olhos?
como se chora em outra língua?
fico pensando que deve haver uma outra língua em que chorar seja menos dolorido; mas dolorido para quem? para os olhos...

prefiro nao me ver no espelho por esta tarde até que eu descubra.

suco de mim

Eu quero um pouco de ilusão
“você precisa de amor”
Há!

É insuportavelmente intenso que preciso me esconder
Em alguma fresta da noite

Se tivesse uma música agora, um canto,
Eu choraria.
Para isso a ilusão.
“você precisa de amor”

Mas não dá, já me disse por vezes, a você também:
Cresce tanto por dentro a ilusão
Que a realidade entristece:
Não dá, pois o amor tem lá suas tristezas,
Não é a toa que a noite e o dia não se encontram,
Digo encontram mesmo, coexistem um ao lado do outro, penetrando ao outro,
Mas nem por isso deixam de insistir, dia após dia e noite após noite,
Um ciclo infindável de busca de ilusão de amor
e sofrem.
Será que você não teria um bocado de ilusão para me dar?
Eu juro que aceitaria na maior ilusão.
Só isso poderia me salvar
Há!

Qual teu refùgio nas cicatrizes da noite?

Ha tempos nao via essa multidao de velhos
maltrapilhos e velhos
escorados em si mesmos e velhos
pelas pracas das madrugadas e velhos

Fui ser som nessas infindas "noches"
Vim ser o que, Alejandra?
Como è mesmo o nome?
Como è mesmo o nome?

Estes velhos sao os mesmos de antigamente? essas estrelas
encontro de poetas,
falta daquilo que me è cerne
falta de ar,
Pizarnik.

falta de som

Forma

Eu queria tirar
Estar descalço. Não tendo ____ pisar. Preciso escrever de um lugar. Não exatamente estar nele, mas a partir dele.
Apartado de mim. Porque é difícil estar num lugar___ para mim só as notas longas do piano. A cadencia o embalo a melodia. Para mim o concreto ressoa_ressente. Basta o som invisível para os ouvidos de quem só sabe ver. Sentir é mais preciso, por isso tire dos meus pés apertados essas sandálias sujas

____Levo dias para escrever poucas palavras, prefiro ouvi-las____


Gosto quando fica grave. Essa melancolia rasga os papéis de parede do meu lar.
Será possível? Dizia minha mãe num descontrole emocional... será possível? Essa sua música que ninguém entende mofa os cômodos do nosso lar. Já não te suportamos mais. É o que mais doído pode sentir uma mãe. Mas você infiltra nossos corações_____
Segurei. Porque a música pesa mais. Mas essas sandálias, nunca as tirei dos pés.
Talvez, elas ---> o lugar. Mas se ao menos fossem som. Sinto que estou ficando cego e quando nada puder ver, serei música. Uma porção de letras diferentes combinadas traduzidas em ar_____

Vento_________Shuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

Vento, antes de ficar cego tu eras quem? Se eu tivesse tua coragem____
“Essa sua música embola meus cabelos brancos. Sai! Sai!! Sai!”
Sinto que poderia ser mais direto, mais leve, mas minha música é grave. Gosto quando fica grave porque meus sentimentos são revestidos de papel de parede. Ao longo disso tudo perceberás quando a pontuação for se esvaindo e os espaços ficarem como pausas melódicas e uma potência em forma de som que irá ventar em você será porque estou ficando cego me desfazendo em rasgos largos

Indecentes

Inaudíveis




Som



restarão minhas sandálias.

Palavras para a eternindade

Vai Matheus, vai.
Sempre ir.............

Abriu-se mais um silêncio em mim,
Mas você virou música...
.
.
.
Bonita presença
Que urgência! Vai.
A frente de todos nós. Vai.
Na dor de amor universal
tento sonhar um caminho eterno e sonoro.

Te ouço.

Um Romance

Talvez devesse morrer. É difícil. Toda saída sempre fora escrever um romance. Mas um romance de que?
A música solta branca invadia a casa que tão pequena não lhe cabia sequer os sentimentos.
Só isso me basta. Um homem para ter dignidade: um trabalho, mesmo que sujo ou mal pago, um quarto onde possa criar e descriar, e um radio, mesmo que seja a pilha. De certo que dos três eu tenho todos.
Então já é o fim. Por onde se começa a andar?
Olhou para o lado no meio da madrugada. A cama suada. Tinha ouvido barulhos das chaves abrindo-lhe as portas. Imaginou ser as portas de casa e então seria um assalto? Não havia mais ninguém que as possuísse, as chaves. Fraquejou porque teve medo e não se levantou. Deixou por segundos o perigo correr e crescer pelos corredores da imaginação. A porta do quarto estava aberta. Então teria ele medo ou coragem? Atordoado, deixou o curso correr livre. o máximo seria morrer.
Olhou para o lado no meio da madrugada e não viu o corpo ao lado. Remexeu.
Eu percebi ali que poderia ter sido um sonho. Mas quando olhei, ele, havia saído de perto. Por pequeno tempo me vi só, ameaçado pelo sonho que quis enfrentar. Mas pensei que poderia ter se levantado para uma água e por isso o barulho das chaves nas portas que se seguiam até a cozinha, logo tudo estava bem. tudo fazia sentido.

Queria ocultar as informações de mim mesmo. Não por mistério. Por não dar conta de tê-las, seja de inveja ou medo. Talvez eu nunca deixe um sonho ganhar força pela madrugada.
Como que dá nome as coisas?
Na cama suada estava o outro entrecoberto. O som de uma chave é amedrontador.

Lembrei-me de minha mãe dizendo que um dia ouviu pela manhã o barulho do chaveiro de meu pai e foi só tempo de dizer: “já tem pão, sobrou de ontem”. Nunca mais. Não se sabe. Mas ali apalpei aquele corpo quente como se fosse da primeira vez.

Mas quando se acorda a mente está limpa. Tenho medo de escrever. Novamente a música cinza cresce no quarto e me agita. O sol que lá de fora já esquenta. Sempre quis escrever sobre mim. Dos momentos que me tomam a consciência, mas os perco com facilidade. Já não sei da ordem e me torno inverossímil. Dia de gente comum é trabalho. Despeço-me com a certeza de encontrar a casa vazia na noite. Sempre fui assim. Assim sempre é. Um trabalho sujo é o que tenho. Um descanso da existência.
Escrever é música. Eu quero viver numa escrita melódica infinita e leve. A música pode dar medo mas ela não tem medo das chaves ou se estará só quando chegar em casa.

Tenho um rádio velho, mas ele toca discos. Ainda não quis nada melhor porque ele me basta. Saio de casa e sigo direto minha rua, atravesso 3 sinais e torno a esquerda, mais duas ruas e chego na empresa de tecidos. Trabalho de “segurança” até cindo da tarde quando termina o expediente. Segurança é o nome que dão, mas é porteiro.Volto. Um banho, uma comida, uma ligação. Tenho um disco clássico. De sonatas, me orgulho de ter um disco desses de sonatas. Meu amigo diz que um dia o disco fura porque eu ponho todos os dias nas mesmas músicas. Um dia eu vou escrever um livro. Mas tenho medo. Não sou de dar às coisas seus nomes, talvez por medo ou inveja que elas tenham lá suas particularidades ou vergonha.
Não tenho paciência suficiente. Por isso acabo matando as histórias. Mesmo as que já nascem mortas. Faço, quando muito, duas páginas. Tenho medo.

É certo que eu possa transpor meus medos a um personagem; sei que tenho esse direito e o fiz. Qual é o direito de um personagem? Ele nunca nasce. Eu deixo sempre o fio se escapar. Como se a parede lodenta lisa. Mas um romance de que?

Naquela noite voltei como de hábito. A casa estava vazia e pus meu disco de sonatas tocar. Resolvi escrever, mas só me vinha falar de um escritor com medo. E não existe nada mais terrível que um escritor com medo. A gente não entende nada. Ele se perde e assim também seus leitores.

Pensei que preciso me apegar a coisas mais fáceis: como a dor de chegar em casa e encontrá-la vazia; como as chaves que abriram não as portas de casa, mas as outras. Talvez assim eu pudesse entender aquilo que escrevia e então me viesse a cabeça uma solução menos dolorida para se criar histórias e viver um pouco delas a cada vez que lidas.

Olho para minha casa nesta noite. Na minha cama está entrecoberto um corpo quente que me alivia, por que só assim sei que era um sonho e que meus personagens são imaginários. No contato da pele. Para o contato da pele ponho uma sonata. Mas a música tem o poder de me fazer perder, como se a parede lodenta lisa. Os personagens revivem dentro de mim. Talvez devessem morrer.

Para ler ao som de Yann Tiersen ou Beethoven

Chega de estórias

Expreme sai
Te.
No respiro
Doce quente
A lágrima
Escorre
Essssssssssssssssssssssssssssssssssssssss
Corre ! ! !

Vento brando
Olhos cheios
Atravessada a rua
Através da

música

nada

eu quero uma imagem fixa.
talvez um som
a pele lisa rompe e jorra sangue
o concreto abre e nao sai nada

Horror

____no momento da descoberta, eu vi o Horror; tornei-me a mim mesmo. O Horror era de olhos grandes esbugalhados, de um corpo magro esguio sem forma
O Horror se mostrou para mim atrás da porta, de respiração aflita [ eu não desviei os olhos e naquele instante eu permiti, não tive medo ] ele quis algo de mim
Sem saber meu olhar publicou a entrada, então o Horror se fez atrás dos vitrais, das janelas, dos móveis, ele estava sob minha cama, frequentava por baixo dos panos [ a cada encontro o Horror me torna um pouco inexistente ] ele sai de dentro dos armários com aqueles olhos.
...ter visto o Horror foi trazer a existência para o peito, é não ter nascido e respirar.
O Horror s'esconde pela casa, está nos detalhes imperceptíveis que só eu posso enxergar
[ Ele me fecha a alma.

Interstício

Se eu pudesse eu apagaria os sonhos. Eu apegaria aos sonhos, eu a pé ganharia os sonhos, eu a pá agarraria os sonhos. Eu, do pó gozaria os sonhos. Eu cantaria uma música muda e voaria num som infinito e lá o espaço físico estaria fora de questão. Eu pegaria um novelo e desnovelaria o tempo, desfiaria todos os sonhos de todas as avós e então choveria sobre um chão que nunca chegasse e a água se depositaria naquilo que não tem fim_______ que não tem ponto e a cada ponto desfeito da lã uma lágrima cairia de uma avó


Eu cresceria e m´abriria m´expandiria, do sonho apegado um punhado d´ar que do céu sendo eu despejaria avós encantadoras e a cada choque contra o chão inexistente um grito eu iria querer dar, mas não consigo, não consigo, e eu quero, sentir, mas não posso porque se eu gritar o sonho acaba