:: Um corpo a mar ::


Olhar para
o céu
Olhar para
as estrelas.
Olhar para
o trânsito dos carros.
Olhar para
os corpos
Jogados no mundo.
O mundo nos corpos.

Afundar a cabeça no mar.

Olhar para
o mar.
Olhar para
as estrelas do mar.
Olhar para
o trânsito dos peixes
Olhar para
os corpos
Jogados no mar.
O mar nos corpos.

Afundar a cabeça
Num copo.

Acorda-se com o uivo na boca -
O uivo de todas as coisas.
Sentir no inverno dos ossos -
O Grito da fibra que -
Estanca a água do corpo.

ao primeiro sinal
quando de algum tubo
algum oco
gera-se um sentimento
que atravessa meu corpo
avisando chegar aos
olhos numa tradução aquosa,
imediatamente também faz-se
penetrar meus tímpanos
como se esses fossem os
olhos, que
liquidamente se entopem:
ensurdeço, emudeço
evaporo em lágrimas.

Deveria-se ter pena
da humanidade, umidade,
arrastada,
que eternamente levou
tempo, tanto
em criar a linguagem, elaborar cada
palavra recém nascida a
mastigar depois
estranhamente nos ocos das bocas
onde os dentes para além de cortar
passaram aos sentimentos e só
depois a lenta humanidade
pôde criar a poesia.

Não acredite em nada!
Não acredite em nada!
Não acredite em nada!
Nada!
Nada!
Anda!

Anda...

Ainda não, disse a boca momentânea como
se levada pelo precipício do pensamento.

Ainda não, dizem as bocas cotidianas
morrendo em tão pouca água, represada
nos cantos dos lábios como letras ininteligíveis
acumuladas nas altas beiras dos post-its.

Ainda não, será a minha mais honesta
significação nesta selva coberta
por tinhorões venenosos e
seus tubérculos inchados de solidão.

Enquanto, se ainda não, penso, é que há de
servir à vida, caso haja, tornar-se sendo, pois
enquanto contempla existir ainda não.

Nesse durante, o lugar de enquanto, aqui,
sei que estamos como as tristezas das estantes,
frequentemente confundidas com as mães frequentemente
vigiadas por seus fogões, como
os cansaços que se escondem nos tapetes formidáveis das
mãos afastadas dos rostos para sempre ausentes da memória.

Neste durante, esforço-me nisto que ainda não
é também para as estátuas, pois que todavia nunca serão,
tal como é o amor informe durante das coisas por estarem sendo
enquanto o amor do tinhorão pelo venoso estado de seguir
capturando meu desejo de degustação.

Pois que ser não há de ser sabido jamais pelo
homem que se diz ser nesta casa onde a tristeza
estática da ausência abre caminhos à beleza
ainda inexistente de tudo que se pode criando.

Ainda não! grita a boca repleta
ao doce veneno do tinhorão.

As flores debruçadas sobre
o parapeito da janela
anunciam a tristeza dos
lares artificiais e seus
potes
de maionese.

Entre os dedos passam
segundos entre os
livros da estante passam
séculos entre os telefonemas
anos que não nos
falamos, de sentimentos tão
universais milenares
entre, por favor, passam
horas e não te reconheço.

Envelhecem os móveis.

A madeira se preocupa

com os cupins enquanto

estes tornam-se o inconsciente

memorial de piqui niques

juras de amor à canivetes

ceras lacrimais que só soube

a árvore, outros jamais.

Observa-me um móvel.

Todos os dias limpo pequenos

grãos que expulsa

o móvel inconsciente à beira

da janela de onde vejo

de retruque aquele que

não me sai da cabeça.

Sinto a cada segundo que

sou sugado e criado pelo

pensar do móvel e que

como o cupim, tenho

amor à madeira e, imóvel,

do outro lado, envelheço

como se aguardasse a

queda do móvel ou ele

a minha.

Ei homem, é a ti que te fala,
Te diz, tua própria voz.

Vistes o quê? O tempo.
Sim, e jamais pôde tê-lo
Apontado.

Deite a ti; mudo, cala-te
À espera do Eu, de Eus,
De deus.

Volta homem!, que tomado de assusto
Sumiu frente aos meus olhos.

Whisky e corpo separados

por onde, entre, a vontade de ser.

Ergo com pesada dificuldade
a cabeça adentrada e

Eles me sorriem.

A cama é a desavença da mesa,
o que opõe suas similaridades.
Observo a desavença do
meu pensamento.

Eles sorriem.

As árvores se agrupam ao longo
dos anos que passaram para onde?

Meus dedos pensam que a copa das árvores
são as raízes do centro da terra e
que o perfume das flores é a putrefação
do magma de deus.

Eles sorriem com as bocas prenhes
de voz mesclada à comida salivada
babando um texto antigo, quase esquecido.
Apontam com os dedos tortos a fonte,
indicam os jardins, as minhas roupas,
o céu e a poeira odiosa dos livros.

Eu tapo os ouvidos inutilmente porque
suas vozes saltam além do buraco das bocas.
Ergo meus braços enquanto despenca
minha cabeça como se forçasse sobre ela
o peso das sementes.

Uma vez, uma vez mesmo, só uma vez...

Estávamos acampados em uma praia deserta, em um vilarejo situado entre os estados do Rio de Janeiro e São Paulo. Fomos comer alguma coisa na pequena cidade. Estendemo-nos nas conversas, no tempo que nos abarcava lentamente, nos risos e bebidas. Ao voltar para nossas barracas nos deparamos com a maré que havia subido e ocupado uma passagem entre a areia e uma grande rocha. Tivemos que seguir com a água na altura da cintura contornando a grande pedra sob a escuridão da noite e com medos retirados das profundezas das nossas mentes. Até que meu amigo Mario, que seguia à frente de todos, gritou assustado pulando da água. O susto do instante nos me fez lembrar a morte. Imediatamente todos nós, estávamos em quatro, gritamos e ao olharmos para a água do mar, um grande susto: ela brilhava muito. Principalmente próximo aos nossos corpos. Agitados pela ignorância e o medo chegamos até a beira da praia e vimos que as ondas ao quebrar emitiam luz. Luz! A magia do brilho nos aquietou as vozes e nos fez aproximar novamente da água. Era uma luz verde fluorescente. Então um de nós, já não me lembro quem, gritou: é planctôn luminescente! É plâncton! Ficamos tão felizes que pulamos na água maravilhados, e a cada golpe da nossa pele na água era uma explosão de luz. Ríamos novamente sem compreendermos muito bem aquilo. Gritávamos uma felicidade que não era nossa. Envolto aos nossos corpos o plâncton criava uma aura. Não tínhamos nenhuma máquina fotográfica naquele momento. E viver aquilo foi ficando difícil, pois era bonito demais só para nós quatro. Queríamos ter a certeza de que aquele pedaço de mar luminescente pudesse existir para qualquer pessoa. Aos poucos a intensidade daquelas micro luzes foram diminuindo e a novidade também. Não sabíamos o que fazer com aquilo. Aproximaram algumas pessoas assustadas pelos nossos gritos pensando que alguém pudesse estar se afogando. Mas quando elas chegaram a luz dos plânctons estava praticamente imperceptível. E nós, salvos em terra firma, não sabíamos nem explicar o que acontecera. Parecia ridículo falar que nós tínhamos nadado em um mar luminescente, que existiam micro seres marinhos que brilhavam muito, como uma legião de vaga-lumes aquáticos. Ficamos sem jeito. Continuamos andando em direção ao camping em silêncio. Cada um devia estar confabulando ideias. Depois de ter tomado banho, lembro que não consegui dormir. Voltei à praia. Fiquei conversando com Mario. Acho até que ficamos mais tempo em silêncio observando a imensidão sem fim que fazia a união do céu e do mar, do que falando. Até que em meio a uma brisa passou voando um vaga-lume, apenas um. Corremos e pegamos o inseto. Mario, que é biólogo, disse alguma coisa sobre aquela luz vinda do abdome dos vaga-lumes. Só então comentamos sobre o ocorrido, sobre o êxtase de termos nadado no mar de luzes produzidas por aqueles seres marinhos. Ficamos impressionados com aqueles encontros luminosos seguidos um do outro.

Tempos depois pensei: podia ter sido um vazamento radioativo e mesmo assim lá estaríamos, felizes e brincalhões.

Mas não, aquilo foi a verdade.

Um mar de verdade.

Ali, naquele tempo eu estive.

uma carpa gorda
flutuante
que rompe a água turva do lago
deslidançando seu corpo a rir de quem a
vê

homens à procura de cargas tombadas
dos acidentes mortais
nas vias

estão todos suspensos
nas filas dos caixas a

transpor o ar com dificuldade

enquanto erguem-se da terra
seus ossos em erpuções
concretas, como o riso da carpa

ou a fome do homem

ou a ilusão nas filas

ou a carreta morta.

o rabisco
a letra
o osso da escrita

Olho uma montanha,
O que vejo:
Ossos erguidos da terra.
Olho uma mãe:
O que vejo:
Ossos erguidos da terra.
Olho o céu,
O que vejo:
O oco do osso universal.

Vejo pelo buraco ósseo,
Cavidades circulares,
Rodopios de vento,
Dobras seculares,
Tigelas de ar,
Sonhos.

quando o cordão umbilical...
é o primeiro rio da criança,
quando a mãe mija no parto...
é a primeira corredeira da criança,
quando o peito da mãe...
é a primeira cachoeira da criança,

depois, quando a vida...
é o sereno,
é a brisa,
é o vento,
é a chuva fina,
...
as pancadas,
os granizos,
a pedra,
o ferro,

aprisionada, a criança.

Ai,
que saudade de um vagalume!

Eis que abre caminhos a flor do tempo
Expande, aprofunda na carne
Toma minhas costas
Abraça-me.

Ontem, no futuro, eu pensaria que amanhã já não serei