pequenas confissões

É como no boxe,
Vivo sob a precisão de um soco.

Não tem erro.
o sono chega para todos
e lá terei meu respiro maternal
essa metade ancestral.

Pluie, tu peut pleurer sur moi?
Merci, t´est l´unique!
Et moi, laquelle que d´une forme ou d´autre aime et souffre mais aussi suis-je une petite rue qui n´a pas la fin.


A espiração.


Meu próprio traço. A inpiedade.

O calendário, meu auto-dia, meu auto-mês, essa via-expressa de amor.


e tudo mais

uma questão de ordem

Hoje ela acorda, acha que é feliz,
mas ainda não viu o noticiário.

Os objetos não se limpam sozinhos
e numa velocidade lentíssima
sobrepõe-se o pó.
Como faço a cada respiro,
em cada explosão me torno
na sujeira mais ínfima
e é uma faxina estética!,
suas mãos detalhadas
neste escombro amontoado
em que me tornei.

De que tecidos são feitos meus mamilos?
Se esta pele se estendesse por
todo o corpo. Ah!

A menina que se corrompe
chora.
Entra no seu quarto branco
liga uma câmera preparada,
chora.
essa mulher chora ao se ver
na televisão.
E num dia de festa
ela reúne todos na sala
como uma grande surpresa
exibe seu filme e
chora.

auto agradecimento

É pela experiência
que vivo o horror.
Encontro derivado de
todo o passado.
Descobrindo o cada
revelo-me. carrego.
Seja no meu multi-uso
no meu auto-estupro diário
nas pequenas mortes noturnas.
Eu quero sim palavras belas
Calma, não me culpo.
Inexata e insípida
como a minha chuva capilar
Desligado o dia mas
minha turbina transborda
amor.
E não me vale a imaginação
Quantos balões eu poderia ter enchido
com a minha respiração?
De onde virão minhas futuras?
É da experiência que vivo o horror.
Vivo minhas pausas.
__um expresso, por favor__

Numa brecha-beira.
foi no descuido, no vão de ar inútil
que me perdeste o amor.
dictando minhas vitórias,
o sustento essencial,
que descobri um
amorborda.
E não é fácil,
nem quero dizer que superei.
e sem mais pensar em ti
me volto a mim em dobro,
esse buraco.

e o que é a mentira?
Vamos, não é uma pressão,
é autopiedade.
Antes saber da imundice
humana e ir até ao fim.
Estou viva e escrevo.
Mas estou seca. Sempre fui
e o processo acelera.
Busco ao máximo o mínimo.
odeio as preposições, os conectivos, os "Ahs", os "Ohs"...
escrever torna-se difícil,
porque busco uma linha ininterrupta
porque dizer horrores me seria mais legítimo
porque fechar os olhos me seria a exatidão
traduzir o transtorno, minha quebra da comunicabilidade,
esse estilhaço de amor não é com letra.
É espaçocor, o submundo da criação.
porque morrer todo mundo sabe, mas ninguém entende,
ninguém entende.

Rápido
não existe tempo pra expressar sentimento
não pode.
livre tradução de amor
apaga apaga apaga
intensa produção solitária

Oi
Oi
quem é você?
E você?
Acabou.

Ela caiu no mercado carregando vasos de flor
acabara de viver intensamente
__depois como nunca antes__

eu vai passeio circo

( em branco )

__________Recordação visual
em LIBRAS.
voz do coração